Tôi sống lại vào năm mười bốn tuổi. Cha tôi giọng điệu dịu dàng hỏi: “Con muốn ở lại trong nước với mẹ, hay ra nước ngoài học, rồi cha cho con thêm hai trăm triệu?” Kiếp trước tôi vừa khóc vừa nói: “Con muốn mẹ.” Rồi tôi trơ mắt nhìn ông ta nuôi nữ giám đốc bên ngoài, bao cả bảo mẫu, sinh ba đứa con rơi, rồi đem hết về nhà bắt mẹ tôi ngậm đắng nuốt cay. Mẹ tôi chịu đựng cả đời, đến một cuộc ly hôn tử tế cũng không giành được, ra đi tay trắng, chẳng còn gì. Còn tôi thì bị khống chế, bị người khác cười nhạo, nghèo túng khốn cùng, chết nơi đất khách quê người. Đến cả tấm vé máy bay cuối cùng cũng là bạn bè góp tiền mua giúp. Kiếp này, tôi cười ký vào bản thỏa thuận: “Hai trăm triệu, tôi lấy chắc rồi.” Không phải tôi vô tình vô nghĩa, mà là cuối cùng tôi đã nhận ra: Trong cái nhà này, chưa từng có ai thật lòng thương tôi và mẹ tôi. Tôi không muốn làm người yếu đuối đáng thương nữa. Đời này, tiền tôi sẽ kiếm, mạng tôi sẽ giữ, ván cờ này tôi sẽ tự tay chơi. Mẹ ruột ư? Đợi đến ngày tôi thắng lớn, đợi đến khi mẹ không còn phải cầu cạnh ai, tôi sẽ đích thân đón mẹ về nhà.